☠️𝓞𝓫𝓼𝓮𝓼𝓼𝓲𝓸𝓷, 𝓘𝓵𝓼 𝓻𝓸𝓭𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓮𝓻𝓻𝓲𝓮̀𝓻𝓮 𝓶𝓮𝓼 𝓻𝓸𝓼𝓮𝓼 🥀☠️

 

 Il existe des regards qui ne cherchent pas à rencontrer une âme,
mais seulement à percer ses secrets.
Des ombres qui changent de visage,
reviennent par d’autres chemins,
et confondent fascination avec droit de possession.

Car lorsque l’admiration devient obsession,
certains ne contemplent plus les roses…
ils cherchent à les cueillir dans l’obscurité,
oubliant que même la plus douce des fleurs
sait défendre ses épines.

𝓞𝓫𝓼𝓮𝓼𝓼𝓲𝓸𝓷

𝓘𝓵𝓼 𝓻𝓸𝓭𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓮𝓻𝓻𝓲𝓮̀𝓻𝓮 𝓶𝓮𝓼 𝓻𝓸𝓼𝓮𝓼

Dans les brumes vespérales, lorsque s’éteint la rose,
Je sens rôder des ombres qu’aucun nom ne dépose.
Elles muent de visage au détour des chemins,
Et viennent, en silence, épier mes lendemains.

Derrière mille profils se dissimule un œil,
Qui croit pouvoir franchir les arcanes de mon seuil.
On guette, on subtilise, on recueille sans bruit
Les fragments de mon encre enfantés dans la nuit.

Mais ce que ma plume enfante au secret de mon âme,
N’est point un bien commun que l’on dérobe et proclame.
Chaque mot porte en lui l’empreinte de mon cœur,
Chaque œuvre est un vestige confié à son auteur.

L’amitié n’est point licence à violer les frontières,
Ni prétexte au larcin des œuvres les plus sincères.
Elle se forge de respect, de confiance et de loyauté,
Non derrière quelque masque où l’on vient se dissimuler.

Alors, ombres furtives, gardez vos faux visages,
Mes roses ont des épines et veillent sur leur héritage.
Vous pouvez contempler mon jardin dans la nuit,
Mais ne cueillez mes fleurs pour en parer autrui.

Car Lady Rose veille au cœur des ténèbres,
Et reconnaît les pas qui s’égarent sous les herbes.
Mon jardin est ouvert, mais nul ne peut le profaner…

L’amitié peut entrouvrir les portes du sanctuaire…
mais les clefs demeurent entre les mains de celle qui en garde l’âme.

 Copyright ©️Veronique B -Tous droits réservés

Il est des transgressions qui ne soulèvent aucun tumulte,
mais laissent dans l’âme une lézarde indélébile.

La confiance est un reliquaire de verre,
fragile, inviolable, et nul n’en franchit le seuil
sans en profaner le secret.

Certaines offenses ne réclament ni vindicte ni clameur ;
elles appellent seulement l’éloignement,
cette sentence muette où les liens s’ensevelissent.

Alors le silence devient sépulcre,
la distance, un linceul,
et ce qui fut offert avec sincérité
retourne à jamais dans le royaume de l’inaccessible.

Car il est des portes que l’on ne verrouille pas…
on cesse simplement d’en confier le passage